Cet édito est en cadence hivernale. Il semblerait que son auteur.e accuse une mélancolie certaine doublée d’une envie de pas grand-chose. Bonne à rien.
Elle est ainsi dans l’incapacité d’écrire quoi que ce soit, le rien n’étant pas un vrai sujet d'édito sauf, peut-être, si on s’appelle Flaubert.
Même si on rappelle chaque jour à Madame Bof à Rien que toute invention consiste à faire quelque chose de rien, ce serait grand paradoxe ici de faire comme si de rien n’était. Fabriquer du rien reviendrait tout au plus à dire « rien à faire ». Au risque d’écrire pour ne rien dire à l’attention de ceux qui lisent pour ne rien en penser.
« Ne fais rien d’inutile », disait Miyamoto Musashi, calligraphe, maître bushi, philosophe, plus célèbre escrimeur de l'histoire du Japon et gros beauf de base.
ARNAQUE!
Parfois, rien fait un bien fou.
Je suis décapitée.
De rien, dites !
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